Hoje é o primeiro jogo da copa que eu durmo em casa.
Oito anos se passaram desde a última vez que dormi nesse CEP numa copa do mundo. E é triste ver que nada mudou. Minto, mudou. Há oito anos atrás eu dormia num quarto que tinha uma acústica melhor. (leia-se: era de fundos e a rua era uma referência longínqua)
Naõ dormi em casa em nenhum jogo anterior, o que obviamente, torna essa noite a primeira noite de copa que passarei no inferno. Minha cidade é um ovo, onde a gema pode ser nomeada como altar de mephistópheles, e eu to aqui sentadinha no trono ao lado, se é que vocês me entendem...
De todos os bairros do planeta, eu moro no olho do furacão, no cerne da inutilidade vestida de verde e amarelo, no meio do lugar onde as pessoas mais idiotas do planeta resolvem se juntar pra fazer campeonato de vuvuzela cover. Porque nem vuvuzela decente esse povo é capaz de adquirir.
E eu tenho certeza, mas certeza, de algum imbecil com neurônios a menos, ou cromossomo a mais, vai me acordar no meio da madrugada, me provando que nem capacidade pra assoprar uma corneta tem. Todo felizão se aprimorando na arte de ser um idiota. Porque nem alguém pra comer conseguiu e a única coisa que tem pra colocar a boca é uma corneta. Cara, eu não tenho culpa de vida ruim dos outros. Fique rico, ou inteligente, ou... ó, se ficar um pouco menos retardado eu tenho certeza que vai ser meio caminho andado, ou mais, para, na próxima copa, você sequer lembrar o que é uma corneta.
Eu não to irritada com ninguém não. Só queria um pouco de senzatez no mundo. Como a do meu vizinho, que ao ouvir uma menina gritar pela rua "Brasiiiiil" (entre risos e um 'ai minha calcinha'), foi até a janela e respondeu "Brasil o caralho, porra! vai estudar e virar mulher que se preze!". Eu juro que nutro por ele, sem saber quem ele é, sentimentos puros de afeição e admiração. Porque pode não ter adiantado nada, mas pode ser que ele tenha tocado aquele coraçãozinho embriagado, dentro daquele short jeans desfiado gineco-cortante, daquele top feito sobre medida pra mostrar o pequeno lustre no umbiguinho dela, e ela tenha tomado aquela voz como a voz de Deus (ainda que desbocado) e ido pra casa dormir. E amanhã antes de ir pra escola ela entre no msn e coloque como mensagem pessoal "Se Deus é por nós quem será contra nós? Tomara que não a Holanda...haha, brinks". Porque, tudo bem, ela pode ter melhorado um pouco e calado a boca. Mas não devemos exigir demais.
É... A Praia do Canto em dia de Copa (e final de jogo do flamengo) é o bairro que suscita o melhor que há em mim.
Boa noite.
Oito anos se passaram desde a última vez que dormi nesse CEP numa copa do mundo. E é triste ver que nada mudou. Minto, mudou. Há oito anos atrás eu dormia num quarto que tinha uma acústica melhor. (leia-se: era de fundos e a rua era uma referência longínqua)
Naõ dormi em casa em nenhum jogo anterior, o que obviamente, torna essa noite a primeira noite de copa que passarei no inferno. Minha cidade é um ovo, onde a gema pode ser nomeada como altar de mephistópheles, e eu to aqui sentadinha no trono ao lado, se é que vocês me entendem...
De todos os bairros do planeta, eu moro no olho do furacão, no cerne da inutilidade vestida de verde e amarelo, no meio do lugar onde as pessoas mais idiotas do planeta resolvem se juntar pra fazer campeonato de vuvuzela cover. Porque nem vuvuzela decente esse povo é capaz de adquirir.
E eu tenho certeza, mas certeza, de algum imbecil com neurônios a menos, ou cromossomo a mais, vai me acordar no meio da madrugada, me provando que nem capacidade pra assoprar uma corneta tem. Todo felizão se aprimorando na arte de ser um idiota. Porque nem alguém pra comer conseguiu e a única coisa que tem pra colocar a boca é uma corneta. Cara, eu não tenho culpa de vida ruim dos outros. Fique rico, ou inteligente, ou... ó, se ficar um pouco menos retardado eu tenho certeza que vai ser meio caminho andado, ou mais, para, na próxima copa, você sequer lembrar o que é uma corneta.
Eu não to irritada com ninguém não. Só queria um pouco de senzatez no mundo. Como a do meu vizinho, que ao ouvir uma menina gritar pela rua "Brasiiiiil" (entre risos e um 'ai minha calcinha'), foi até a janela e respondeu "Brasil o caralho, porra! vai estudar e virar mulher que se preze!". Eu juro que nutro por ele, sem saber quem ele é, sentimentos puros de afeição e admiração. Porque pode não ter adiantado nada, mas pode ser que ele tenha tocado aquele coraçãozinho embriagado, dentro daquele short jeans desfiado gineco-cortante, daquele top feito sobre medida pra mostrar o pequeno lustre no umbiguinho dela, e ela tenha tomado aquela voz como a voz de Deus (ainda que desbocado) e ido pra casa dormir. E amanhã antes de ir pra escola ela entre no msn e coloque como mensagem pessoal "Se Deus é por nós quem será contra nós? Tomara que não a Holanda...haha, brinks". Porque, tudo bem, ela pode ter melhorado um pouco e calado a boca. Mas não devemos exigir demais.
É... A Praia do Canto em dia de Copa (e final de jogo do flamengo) é o bairro que suscita o melhor que há em mim.
Boa noite.
4 comentários:
minha amiga, realemnte nao gostaria de estar no seu qurto...
adote a casa do senhor nos proximos três jogos.
Adorei a doçura do texto!
Vou Falar com o Senhor pra Liberar sua Estadia !!!! Bjs
É Bia... sou um Docinho, segundo o meu senhor. (e tenho estado particularmente doce com idiotices ultimamente)
Que aliás, pelo que to entendendo, vai falar com o alter ego dele pra liberar a estadia.
uahsaushaushaushauha.
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